"El Clan..."

"Cuando morir no importa, todo está permitido."

"La vida normal solo está al alcance de aquellos que no conocen qué se mueve en los subterráneos."

"¿Dónde está Dios ahora que tanto lo necesita?"

"¿Cómo enterrar tanto amor en décimas de segundo? ¿Cómo odiar lo que se adoraba?"

"La BAC se está deshaciendo, es tan evidente como ver pudrirse un trozo de carne. Si alguna vez fueron familia, ese tiempo quedó atrás."

Trepidante de principio a fin. Deja sin aliento desde el comienzo.

Quinta y última entrega de esta saga que ha sido alucinante. Viajaremos del pasado al presente, así como de Madrid a Liberia, haciendo una escala importante en Portugal.

Elena Blanco y sus compañeros de la BAC llevan a cabo una pelea a muerte con "El Clan". Algo o alguien que no saben quién es, dónde está, y quién o quiénes lo conforman... pero está, se siente, aniquila, corrompe, pervierte, y asesina. Un sistema corrupto, degenerado, maldito, que no hace distinción entre lo blanco y lo negro, y por las buenas o las malas, hace su voluntad llevándose de frente todo lo que se ponga por delante.

Impresiona cómo se van presentando, y descubriendo, cosas, situaciones, personas, secretos, y se van dejando, por momentos, muchos frentes abiertos, que con la maestría de "Los Mola", se van enlazando de una manera colosal. No se llega a ver, o a dilucidar, cómo y por dónde se pueden cerrar éstos, pero se logra.

Un cierre brutal con temas de actualidad, de denuncia social, de acción, con sangre a diestra y siniestra, asesinatos, dolor, y en mi caso, lágrimas. Realmente impactante, con un final totalmente inesperado.

Elena Blanco, Ángel Zárate, Mariajo, Reyes, Orduño, Buendía... la BAC... apenas se han ido, y ya duele su ausencia.

¡Gran, gran cierre para una saga de 10!

"Las dos amigas (un recitativo)..."

"Mi madre se pasaba la noche bailando y la de Roberta estaba enferma."

"Al principio no nos caíamos demasiado bien, pero nadie más quería jugar con nosotras porque no éramos huérfanas de verdad con unos padres estupendos muertos y en el cielo."

"-No te lo había dicho, pero mi madre no dejó de bailar.

-Sí. Me lo habías dicho. Y la mía no se puso bien.-"

Un relato breve, que pareciera simple o sencillo, pero contiene una riqueza que invita a reflexionar.

Dos niñas, Twyla y Roberta, de 8 años, pasan cuatro meses juntas en un centro de acogida. Una es blanca, la otra negra: sal y pimienta. A partir de ahí, se cruzarán varias veces a lo largo de los años.

En pocas páginas nos sumergimos en una historia de identidad racial, prejuicios, marginación y algunos traumas del pasado.

La autora nos obliga a intentar adivinar cuál es una, y cuál es la otra. Cada lector interpreta, o presiente, según las pistas que se nos van dejando, y nos deja claro, que aún ignorándolo, más importante es saber lo que cada una siente, piensa, hace, y el cómo se relacionan entre sí.

"Un experimento para eliminar todos los códigos raciales de una narrativa sobre dos personajes de diferentes razas para quienes la identidad racial es crucial", dice la misma escritora, Toni Morrison.

El epílogo, escrito por Zadie Smith, más largo que la misma historia, no tiene desperdicio alguno.

Corto, interesante, y muy bien escrito.

"Ser feliz era esto..."

"-Mirá vos, la genética- dice Lucas por fin. Cosa de mandinga, dirían los gauchos."

"-Nunca lo pensé así. Ahora es la primera vez que lo pienso. Pero si no fuera por esa caminata vos no habrías nacido."

"No le tengo que buscar ninguna solución porque está bien así. Sofía está bien. Estoy feliz por Sofía. Feliz con Sofía. Ya sé que no es algo que pensáramos. Ya sé que es mi hija y no nuestra hija. Aunque todo eso es relativo."

"Pero tengo toda la vida para intentarlo."

Una historia sencilla, simple... pero hermosa.

Muy fácil de leer, con una narrativa que fluye, sin pretensiones, como una caricia al alma.

Un evento triste, cambiará el presente y el futuro de dos personas que no se conocían.

Un vínculo entre padre e hija que nace poco a poco.

Empezar a relacionarse, a conocerse, a convivir, a soltar miedos y compartir alegrías, momentos, pensamientos, recuerdos, deseos, sueños.

Una trama común, pero profunda. Creíble, cotidiana, real.

Alegre, pero que hace emocionar hasta las lágrimas, y que logra que el corazón se quede contento.

El escritor nos brinda la entrañable historia de Lucas y Sofía.

Dos soledades que se abrazan para pasar del silencio, a compartirlo todo. De la oscuridad a la luz, de la tristeza a la alegría, del miedo a la esperanza.

De lo que he leído de Sacheri, me gusta muchísimo cómo destaca su argentinidad con lugares, hechos, costumbres, comidas... esta historia no es la excepción.

Como plus personal, gracias a este libro, salí de un bache lector de dos meses. Finalmente volví a la concentración que se requiere para leer un libro... y volvió la emoción, el anhelo, y el placer por la lectura que había perdido.

Así que... ¡Gracias, Eduardo Sacheri! 

Ser feliz, también era esto, volver a la lectura de tu mano.

"Todas las palabras que no me han dicho..."

"Mis padres son sordos.

Sordomudos.

Yo no."

"Las miradas y los gestos sustituyen a las palabras. Una sonrisa. Una caricia en la mejilla. Las cejas fruncidas para quejarse. Besos y achuchones para decirme: <Te quiero>.

"Sé perfectamente que no es culpa suya. Pero lo odio. Si no fueran sordos, mantendríamos largas conversaciones sobre el mundo, la política, la ética, Schopenhauer o Nietzsche, Tólstoi o Dostoievski, Mozart o Bach..."

"Oscilo entre el orgullo, la vergüenza y la rabia.

Continuamente."

La escritora, Véronique Poulain, es hija de una pareja de sordomudos, y en esta breve, pero clarificante autobiografía, nos relata de manera fluída y, por momentos, divertida, todas las dificultadres, contratiempos, enojos, vergüenzas, y diversiones también, que le ha resultado ser la hija "normal" de una pareja sorda.

Narrada sin línea temporal, y en pequeños retazos, desde su nacimiento hasta sus veintitantos años. Así iremos conociendo, solo un poco, y de manera sincera, sus vivencias, aprendizajes, frustraciones y desesperación.

Con ironía y humor, relata lo gracioso y exasperante de vivir, y convivir, con dos personas que no la comprenden, ni la escuchan, y de cómo ella ha aprendido a vivir, y necesitar, del silencio en un mundo lleno de ruido.

Una brevísima historia íntima que hace reflexionar, emocionar y entender, un poco, cómo es una vida diferente a la nuestra.

Nos demuestra la importancia de la comunicación, y principalmente, de la inclusión en nuestro día a día.

¡Me gustó! 

"El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes..."

"De haber podido, la habría cambiado en dos segundos por cualquier otra madre del mundo."

"Mi madre tenía unos ojos verdes tan bonitos que parecía un despropósito malgastarlos en un rostro fermentado como el suyo."

"Si la muerte tuviera en cuenta la opinión de los demás, moriría mucha más gente adecuada."

Dos protagonistas al borde de un abismo de enfermedad, resentimiento, problemas psiquiátricos y dolor. Una relación madre-hijo, amor-odio, que se ve dañada por un gran drama en sus vidas que los separa, y al mismo tiempo, los hace dependientes uno del otro.

Una petición para pasar juntos el verano en un pueblito francés. Un verano para conocerse, para tratar de sanar heridas, olvidar odios y reconstruirse.

La disfuncionalidad en las relaciones familiares, siempre son interesantes y gustan... pero en este caso se exacerban de una manera que no me gustó, y que no lo creí. Además que sentí las metáforas utilizadas, el deseo de hacer el relato poético, forzado y no fluído. No logró conmoverme, a pesar del tema, y del mensaje que deja, que es bueno.

Mucho me habían hablado de este libro, de Tatiana Ţîbuleac, elogiándolo y ponderándolo, pero en mi caso, no me agradó.

La lectura es totalmente subjetiva, y cada cabeza es un mundo. Lo que a mí no me haya gustado, para otra persona puede ser una obra de arte. En eso radica la grandeza de los libros.

"Regreso a París..."

"El tiempo es un concepto humano que no sigue las leyes del universo."

"Y a lo largo del pasillo, tu librería infinita, abarrotada de tus libros, de tus cajitas, de tus fotos, de tus recuerdos. Las cosas no cambian, somos nosotros los que cambiamos."

"Nadie puede rehacer su vida, madre, borrando su pasado."

"Abandonar el silencio. Contar las historias. Romper con los secretos familiares. Solo ahora puedo darme cuenta de que lo que no se transmite se pudre en cajas hasta que alguien las destapa y le vuelve a dar vida..."

Tres mujeres, madres e hijas, con un pasado en común, con una mezcla de supersticiones, secretos familiares, esoterismo, fantasía y magia. 

Coincidencias que por generaciones repiten un patrón: un padre inexistente, un exilio, mujeres solas. Lazos consanguíneos que van, y existen, más allá de la muerte.

Capítulos cortos, ágiles, entre el pasado en España, y el presente, en ese escenario maravilloso como siempre lo será París.

Mujeres fuertes buscando su voz, su independencia. Romper esquemas, atreverse, abandonar lo conocido y sumergirse en nuevas aventuras que conlleven a encontrar la libertad anhelada. Conocer el pasado, de dónde se viene, qué se trae en la sangre, para así poder vivir el presente, saber quiénes somos, qué queremos ser y a dónde queremos ir.

Una historia diferente a lo que leo habitalmente, pero que me gustó mucho.

Primera vez que leo a Jacinta Cremades, y realmente difruté su libro de principio a fin.

"Niebla ardiente..."

"Estaba harta de tener que ajustarme a las decisiones que se tomaban pensando en mi hermana..."

"Las lecturas me pertenecían solo a mí, y en ese sitio que consideraba un nicho de inteligencia, Irene no se asomaría."

"La culpa de lo que pude haberle hecho a mi hermana se anidó en mí para no irse nunca."

"Su mala suerte salvó a mi hermana de una familia que la asfixiaba, y la hubiera seguido buscando siempre, aunque fuese para recluirla."

Un libro, en el cual, nos veremos inmersos en una vorágine de enfermedad, de abandono, de indignación, de pérdida, de violencia, de desapariciones, de feminicidios. Una historia que lacera. Que nos pone de frente con la desesperación, la angustia, y con una realidad actual que viven miles de personas, diariamente.

Enérgico en la forma de tratar las relaciones familiares, las disfunciones que se establecen en el hogar, así como enfermedades, y las desapariciones de mujeres que es uno de los más grandes problemas en México, y en muchas otras partes del mundo.

Una lectura que nos lleva a franquear por un camino tortuoso, de ausencia, de dolor, de sufrimiento, de enfermedad, de culpa y de la imperiosa necesidad de buscar el perdón.

Muy bien escrito, desgarrador por momentos, actual.

Con un final que sorprende, que duele y emociona, al mismo tiempo, y que finalmente, redime.

Primera vez que leo a Laura Baeza, y seguramente, no será la última.

¡Muy buena historia!