"A veces miento..."

"Me llamo Amber Reynolds.

Hay tres cosas que deben saber de mí:

1. Estoy en coma.

2. Mi marido ya no me ama.

3. A veces miento." 

"No recuerdo qué me ha pasado, pero sí sé que este hombre, mi marido, ha tenido algo que ver. Estoy segura."

"Las mentiras son el mortero, mantienen los muros juntos. Si no hubiera tantas mentiras, los muros ya se habrían desmoronado. Sin embargo, en vez de dejar que se vinieran abajo, hemos construido una cárcel para nosotros mismos."

"Tienes que dejar de decir mentiras, Amber. O las mentiras te acabarán alcanzando."

"Puede que ahora seamos hermanas, pero lo que siempre seremos, seguro, es dos guisantes en su vaina."

Con giros inesperados que te hacen leer con atención para no perder nada, ni una pista, y poder entender el quién, cómo, cuándo, dónde y por qué.

Narrado en tres momentos de la historia: el presente, el pasado reciente, y el pasado en la niñez.

Amber, una de las protagonistas, está en coma tras un ¿accidente? Ella no recuerda nada, y aunque no se puede mover, puede escuchar y sentir todo lo que le pasa en su habitación del hospital con la gente que la cuida, y con sus familiares que van a visitarla.

De a poco, los recuerdos, el presente, el pasado, se van hilando y las piezas se unen para descubrir lo que realmente ha sucedido. Pero, ¿sus recuerdos serán verdad? Porque ella ha confesado que... "A veces miente."

Buena trama, por momentos enredada. Personajes que inquietan, situaciones que no entiendes de qué van, y si realmente son como están contadas. Y con dos protagonistas femeninas, que confunden, desconciertan y alarman.

Un buen thriller piscológico, de Alice Feeney, adictivo y bastante entretenido.

No será de mis mejores lecturas del año, pero sí me ha mantenido interesada y pendiente de Amber y Claire.

"Aura..."

 

"Lees ese anuncio: Una oferta de esa naturaleza no se hace todos los días. Lees y relees el aviso. Parece dirigido a ti, a nadie más."

"Cierras el zaguán detrás de ti e intentas penetrar la oscuridad de ese callejón techado- patio, porque puedes oler el musgo, la humedad de las plantas, las raíces podridas, el perfume adormecedor y espeso-."

"... giran los dos, cada vez más cerca del lecho; tu sofocas la canción murmurada con tus besos hambrientos sobre la boca de Aura, arrestas la danza con tus besos apresurados sobre los hombros, los pechos de Aura."

Felipe Montero, joven historiador, lee un anuncio en el periódico que pareciera dirigido exclusivamente a él, y que promete  cambiarle la vida... y lo hace.

Doña Consuelo le encomienda una tarea especial, y mientras la realice, deberá vivir en su casa junto a ella, y a Aura, su sobrina.

Tan solo tres personajes desarrollan esta historia, que está escrita en segunda persona,  de manera sombría y tenebrosa, en un ambiente que se siente asfixiante por la oscuridad y suciedad en que transcurre.

Una novela que navega entre el realismo mágico y la literatura gótica, donde la fantasía y la realidad penden de un mismo hilo, y juegan con la mente del lector, de la misma manera que lo hace con Felipe.

Hay misterio y romance en la combinación justa. Llega un punto donde no sabes cómo seguirá el desarrollo, pero al mismo tiempo, intuyes el final... ¡Y qué final!

Una gran novela que me gustó, aunque no es el tipo de lectura que más disfruto.

Una historia muy corta, que por lo mismo, se lee muy rápido. Un clásico de la literatura mexicana, publicado en 1962 por su autor, Carlos Fuentes. Novela controvertida, que fue prohibida o censurada, parcialmente, en el 2001, cuando Carlos Abascal fue secretario de trabajo, y la lectura le pareció inapropiada para chicos de tercero de secundaria, donde estudiaba su hija, porque a su parecer, contenía una "fuerte sensación sensual".

"Recuérdame bailando..."

"Solo puede haber algo más poderoso que la vida y es no poder enfrentarte a ella."

"El sol brilla a pesar de estar a mitad de septiembre, pero yo no conseguía ver la luz."

"Tocaba seguir viviendo. A pesar de todo, nos tocaba seguir viviendo."

"Ahí me di cuenta de que no es tan difícil tener una doble vida: una exterior que te permite levantarte por la mañana y salir de casa para enfrentarte al mundo; que te permite hacer un programa de televisión o estar delante de los elefantes del zoo con tu hijo de cuatro años. Y luego está la otra, la interior, la que solo conoces tú."

"Un día te darás cuenta de que has dejado de llorar a las seis y media de la tarde y tu familia y tú volveréis a ser felices, porque de algo tan duro como esto también se recupera una familia que se quiere."

Uniendo su sentir personal con la voz de su hermana Aly, por medio de un diario que dejó, encontramos una historia íntima, desgarradora, dolorosa... pero también, llena de amor, de amistad y, de momentos especiales.

Un homenaje de Mara Torres, la escritora, a la vida de su hermana pequeña, donde expone, a corazón abierto, todo su pensar, su sentir y su ser, para tratar de comprender las razones que tuvo Aly, para finalizar con su vida.

Alicia llevaba un dolor interno que nunca pudo, ni supo compartir. Y a pesar de estar llena de amigos, y de una familia que la amaba profundamente, ella sentía una soledad que la sumergía en la oscuridad. Sí, ella deseaba vivir, pero la vida misma la superaba.

No hay morbo, ni se victimiza a nadie. Únicamente y, de  manera certera, afronta el dolor y la incertidumbre con honestidad, valor, entereza, fuerza, y muchísimo amor.

Es una historia que duele, que hace pensar, que moviliza, y que al mismo tiempo, habla de ese amor tan grande, y verdadero, que no se apaga, ni siquiera cuando alguien se ha ido.

¡Lo recomiendo mucho!

"Luciérnaga..."

"No quería nacer en otoño en un país radiactivo, pero el médico me sacó a través de un corte realizado con bisturí, y con los pies toqué la tragedia, mientras que con las manos intentaba aferrarme a las entrañas de mi madre."

"De noche la piel se relaja y las heridas, las visibles y las invisibles, se abren."

"Escribir es como bucear. El peso de mi historia me hunde. Conocer el fondo y no olvidarse de él es volar después."

A manera de relato biográfico, y en capítulos cortos, Natalia Litvinova nos narra cómo fue su vida en Bielorrusia, tras la explosión de la central nuclear en Chernóbil en el año 1986, que dejó miseria y desolación.

De manera sencilla, y clara, nos muestra la fortaleza y la superación de su abuela, su madre, y de ella misma, viviendo en ese sitio de devastación.

Narrada en tres partes, nos lleva primero por su infancia, desde su nacimiento, poco después de la explosión nuclear. Una infancia feliz, pese a la escasez y el miedo a la radiactividad. Continúa con la vida de su abuela, el mundo que la rodea, y lo que tuvo que enfrentar durante la época nazi. Y, finalmente cierra cuando Natalia emigra a Buenos Aires, siendo jovencita, y nos muestra, de manera melancólica, cómo es iniciar la vida en un nuevo país.

Como telón de fondo se vislumbra un gobierno soviético que más se prepocupaba por esconder verdades, que en ayudar a sus pobladores.

Abuela, madre e hija, mujeres que sobreviviendo sujetaron a un país que empezaba a resquebrajarse. Una historia de destierro, radiactividad y nueva luz.

¡Me gustó!

"La maletita azul..."

"Familias enteras huían de la guerra juntas. ¡Juntas! Mamá y papá debieron haber venido en el barco con ellas. ¿Qué pasaría si les caía una bomba y los mataba? Y luego, ¿quién iba a mandar por ellas a México?

"Al señor Moreno le faltaba vivir una guerra, pensaba. Solo así comprendería que en una guerra todos los niños son víctimas, independientemente del partido que sus padres defiendan."

"¿Dónde estaban esas personas bondadosas que les habían prometido? Hasta ahora los adultos que habían conocido, salvo la mesera que los había atendido en el comedor, parecían tener el corazón de piedra. ¿Por qué les tenían tanto odio? ¿Para qué los habían recibido en su país si los iban a tratar así de mal?

"Desde hacía unos días, ya no preguntaba cuándo regresarían a casa a la hora de dormir. Era como si por fin hubiera entendido que por más que llamara a papá, o a mamá, sus padres no vendrían por ella."

"Lo que el hombre no entendía era que para esos niños que tenía bajo su custodia esa misma vida, lejos de ser una comedia, era una tragedia."

La guerra civil española se desarrollaba con crudeza. Ataques de día y de noche, no respetaban horarios.

España sufría las carencias de comida, trabajo y de paz. Aunado a eso, la familia Roda García se separa por problemas maritales, y las hijas mayores se quedan a vivir con Pere, el padre. Montserrat, la más pequeña, quedaría al cuidado de Celia, la madre.

Una decisión tomada por Pere, les cambiará drásticamente la vida a Mercè, Palmira y Carmen, (nombres ficticios utilizados para proteger la identidad de las protagonistas) de 13, 11 y 8 años, ya que son enviadas a México, para salvaguardar sus vidas.

Y es así, como las niñas llegan a Morelia, y en el internado, viven las de Caín en todo momento.

Una historia dolorosa, basada en hechos históricos reales, donde la esperanza y la resiliencia serán la bandera en la vida de estas tres hermanas. Tres pequeñas valerosas que lucharon contracorriente y, que a pesar del dolor, de los malos momentos y de la soledad, nunca sucumbieron. Y, con el paso de los años se transformaron en mujeres con fortaleza, educación y principios. Algunos hechos, son libertades y creatividad de la autora, para enriquecer la historia y amparar la privacidad de las hermanas.

De manera real, cruda y dolorosa, la escritora María de Lourdes Victoria, nos narra la historia de estas tres hermanas. De la fuerza de la unidad y la presencia constante de unas con las otras. Y la importancia de recordar siempre, sus raíces y el pasado, para vivir con más brío el presente que brillaba ante ellas.

Pero también nos cuenta la esperanza y fe de una madre, que nunca se rindió.

Se lee desde las entrañas, pero se queda grabada en el corazón.

¡Preciosa historia, a pesar del dolor!

"Tres luces..."

"¿Por qué se fue sin decir más que adiós, sin siquiera mencionar que volvería a buscarme?"

"Sus manos son como las manos de mi madre, pero hay algo más en ellas, algo que nunca antes sentí y que no sé cómo llamar. Me siento sin palabras, pero esta es una casa nueva y necesito palabras nuevas."

"Bebo seis medidas de agua y deseo que, por ahora, este lugar sin vergüenza o secretos pueda ser mi casa."

"Es una sensación difícil, pero a medida que caminamos me voy tranquilizando, dejando que las diferencias que hay entre mi vida en casa y la que tengo aquí coexistan."

"Y eso pasa cuando me rodea con sus brazos y me atrae hacía sí como si fuese su hija."

Relato corto, pero bellísimo. Lleno de sentimiento y de simplicidad.

Narrado por la voz de una niña de la cual nunca sabremos su nombre, ni su edad. Una niña acostumbrada a las carencias, de todo tipo, y al desapego de sus padres.

Ambientado en la Irlanda de los años ochenta, en el área rural.

De un momento a otro, es llevada a casa de unos parientes, mientras su madre daba a luz a su último bebé. Y es allí, en un lugar ajeno, con gente desconocida para ella, que descubre que el cariño puede ser diferente, y verdadero, que existen personas que se preocupan por uno de todo corazón, que los abrazos calman, dan paz y tranquilidad cuando lo necesitas, y cuando no, también.

Y entiende, que muchas veces los secretos deben permanecer secretos para no lastimar.

Una historia, de Claire Keegan, que se te mete al alma, que conmueve, moviliza y emociona.

Se lee rapidísimo, se adueña de tu corazón, y sí, te saca una que otra lágrima.

¡La amé! 

"A fuego lento..."

"Quería castigarlo, pero también quería una excusa para regresar y verlo otra vez."

"Y lo atacaste, ¿verdad? Antes dijiste que lo golpeaste. Querías hacerle daño, ¿cierto?"

"Que Carla sufriera no era lo ideal, pero del mismo modo que el enemigo de mi enemigo es mi amigo, a veces, el amigo de mi enemigo es también mi enemigo."

"Solo para que no haya dudas, está usted confesando la autoría del asesinato de Daniel Sutherland, ¿correcto?"

La novela promete bastante, al leer la sinopsis. Un brutal asesinato, una sospechosa principal, una vecina que encontró el cadáver, unos tíos resentidos con la madre del muerto, y enmarcado en la ciudad de Londres.

Pero conforme avanza la lectura, se va enredando con los personajes, sus pasados, sus presentes, y varios saltos temporales que a veces confunden.

La idea es buena, y de hecho, es una historia fluída, con temas interesantes: asesinato, sospechosas con pasados complejos que no se conocen entre sí, pero que acaban teniendo importantes vínculos con la víctima. Celos, mentiras, secretos, venganza, y un libro dentro del mismo que estamos leyendo.

Buenos personajes, trama interesante, muy buena ambientación... pero, no me terminó de cuajar la historia, aun teniendo tan buenos ingredientes.

Es leíble. Entretiene, y te hace transformar en detective, pero teniendo tan buenos componentes, realmente esperaba algo más.

De las dos historias que he leído de Paula Hawkins, las dos me han gustado, pero me han quedado a deber.